El chaleco con rombos

Hace pocos días veía un programa de televisión chileno en que la periodista Pamela Jiles junto al diseñador Luciano Brancoli analizaban lo importante que era en términos de imagen tener un estilo propio de vestir en la política. Observaban el estilo de Ricardo Lagos, el de Cecilia Morel y el estilo que no tenía o que no quería tener el Presidente (mejor no lo nombro porque dicen que trae mala suerte). 

Reflexioné de lo aburrido que es andar con el cuello, corbata y el típico terno. Entonces decidí buscar mi estilo de vestimenta para el día en que trabaje en el servicio público de Chile: el chaleco con rombos con camisa o polera con cuello y pantalones de tela que transiten en el espectro del beige y el café, aunque confieso que los montgomeries me seducen bastante y que los vestiré en ocasiones de extrema solemnidad, de vejez (si el físico no me acompaña), de lluvia y en las noches de invierno con bufandas de lana blanca y guantes. El chaleco con rombos será el estilo que yo imponga dentro de la gestión pública y del giro laboral de las oficinas. Basta de hombres tiesos, empaquetados con una envoltura que no les viene, con ternos que no se distinguen entre lo gris de la ciudad. La época del chaleco con rombo viene a marcar la diferencia, compatriotas, sea con o sin manga. Prepárense para ver cómo suben en las encuesta los ministros y ministras romboides. 

Una salvedad muy importante es que el chaleco con rombos viste mejor en generaciones jóvenes que en las más perpetuadas en el poder. No sería lo mismo ver a Kast o a Giorgio Jackson con rombos y pantalón de tela que ver a Chadwick con los mismos. También el tema pasa por la estética y la edad. A pesar de que avisto las críticas al estilo por parecer hijos de mamá y papá del barrio alto, el mateo del curso o que la forma es menos importante que el fondo, éste es un cambio en que se merece innovar e incentivar, lo que llega a ser incluso instrumental: a la gente que no haga bien su trabajo la obligaremos a volver al incómodo terno. 

Antes de concluir debo decir que: mi moda sugiere zapatos color café de preferencia carentes de cordón; el día en que envejezca y el rombo no me venga vestiré permanentemente el montgomery y en los días de calor una camisa o polera con manga corta y pantalón de tela, aunque si llego a ser un adulto mayor como don Héctor Noguera, jamás dejaré el rombo. 

Lamentablemente, no he pensado en vestimentas de mujeres en la administración pública, aunque lamentaría mucho que siguieran vistiendo estilos burócratas y uniformes como el de Matthei y Bachelet cuando el mundo de la moda les entrega más alternativas que vestir. 

Finalmente, creo que llegó la hora de romper las reglas que regulan y moldean la "informalidad" de ir a la oficina. Me declaro opositor a la vestimenta del presidente y a esas chaquetas rojas que visten en terreno. Las y los chilenos merecemos una clase dirigente guapa y bien vestida o que al menos hagan el intento; en ello Pamela Jiles tiene meridiana razón: como aspecto de forma y superficial, la vestimenta en política o gestión pública tiene un potencial no explotado ni explorado. E insisto, lectoras y lectores: la gestión pública juvenil tiene mucho en que innovar y mucha moda por imponer. ¡Que viva el rombo!

Mi encuentro con Giselle: el almuerzo.

Almorzamos humitas junto a Kela, Diego y Nacho. Estuvo muy rica la comida en esa casa. Le comenté a Giselle que escribiría acerca de nuestra reunión de amigos y que le tomaría fotos de improvisto. La temperatura en ese día llegó a los 34 grados y todo indicaba que, literalmente, no sería una jornada productiva. Antes de comer y mientras se preparaba el almuerzo conversamos del verano en Copiapó, de los lugares a los que fuimos y de cómo estaba la familia. Ella decía que quería tirarse un piquero en la playa, en una piscina porque no había tenido la oportunidad de ir a algún balneario y con esa temperatura cualquiera quisiera lo mismo.

Luego de comer comentamos anécdotas y penaduras. Les dije que en este verano en la casa donde creció mi mamá se habían presentado sucesos sobrenaturales y conté cada una de las historias que no lograron atemorizar a nadie y cómo no recordar, querida Giselle, la vez que mientras transmitía la tele el rescate de los 33 Héroes de Atacama una mano invisible tomaba una polera blanca de una pila de ropa para arrugarla y dejarla caer. Yo lo vi, ella lo vio y es un hecho innegable. También recordamos a nuestra niña Dana que vio un hombre en el baño y tantos otros terrores de cuando como buenos amigos compartimos el hogar haciendo familia sin sangre.

Siempre vistiendo un vestido rosado se dirigió a la mesa y quién sabe de dónde sacó unos chocolates para derretirlos dentro del microondas. Así, me dijo, se derriten más rápido porque a Baño María se gasta mucho gas. Tomó unos moldes con los que hacía las figuras con chocolate fundido el cual se ponía al refrigerador. En invierno será éxito de ventas. Lo sé.

Creo que nos sentamos al sillón a ver las aplicaciones de nuestros smartphones y a enviarnos música por Bluetooth, conversamos de su familia, de los amigos en común, los sobrinos y en algunos años estaremos con menos tiempo pero con más ganas hablando de los hijos, de la vida y el trabajo, recordando momentos como el de ayer en que Kela nos repetía insistentemente pero con mucha razón: vayan a buscar el té y el azúcar. Y fue mi culpa porque en el almuerzo pedí azúcar para las humitas que algunas familias acostumbran a consumir saladas. Todo estaba donde su mamá, una mujer que a los setenta años conservaba intacto sus capacidades y sentido del humor, hasta el punto de que años atrás se dedicase a asustar a sus hijos cuando salían del baño esperándolos detrás de la puerta con tenebrosas morisquetas. Y contando esas anécdotas y el pasar de la tarde nos olvidamos de ir a buscar el azúcar y el té para la hora de onces. Tenía razón de mujer madura cuando decía: "van a dar las ocho y no vamos a tener con qué comer."
Sebastián o Nacho como lo llamamos sus amigos estaba concentrado en el diseño e implementación de su compostera y cometí el error de fingir una entrevista grabada cuando tenía la posibilidad de hacerlo. El hombre se siente cómodo frente a las cámaras a pesar de que lo niega. Explica y comunica estructuradamente lo que desea transmitir. Deseo que todo su esfuerzo naturista llegue a buen puerto y que disfrute como lo hago yo cuando consumo los frutos de mis plantas y árboles. Es un hombre de buenos sentimientos que tiene una gata Romina y varios perros cómicos entre los que destacan el Trasher y la Antonia (todos muy miedosos por lo demás).

Cuando llegamos a la hora de tomar el té ya había llegado Humberto, padre de Sebastián, con el pan que compraba a la pasada, en algún lugar que deba haber por la vuelta a casa desde el trabajo. Fue todo muy ameno: yo hice la palta, Kela preparó atún con cebolla y tomates. Alguien calentó el agua en el hervidor y se cumplió la profecía: no había azúcar ni té.

Cuando se solucionó el asunto del no té y de la no azúcar llegó un primo de Sebastián cuyo estado de ánimo fluía entre lo compungido y lo relajado diciendo que la abuela estaba enojada porque pensaba que él andaba en los pasos del mal. Puede ser o puede no ser y mientras yo pensaba en esa vaga dicotomía la gente se fue parando de la mesa, era de noche. Me paré muy agradecido y nos sentamos a leer el correo electrónico y las redes sociales cuando decidí que era hora de volver. Me acompañaron a tomar la micro y al subirme terminó una bella jornada junto a una de mis mejores amigas en que la risa y la actuación son el factor común.

Un amigo como James Wilson

Es oficial. Dentro de poco se cumplirán dos semanas de la crónica de nuestra muerte anunciada en que FOX comunicara por fin su decisión de poner fin a la serie que mataba el ocio de tantas y tantos a lo largo de 8 temporadas. Nuestras sospechas, housers, tomaron asidero en la realidad. El fin llegará el 21 de Mayo y no de Diciembre como dijeron los mayas. Y es en total medida injusto e irrespetuoso que no rindamos, cuando es debido, un homenaje a los personajes que nos inspiraron. 

Mi elegido es el doctor James Wilson, oncólogo del Princeton Plainsboro. A lo largo de la serie este ser de buenos sentimientos ha funcionado como el ángel hegeliano de la serie, en que se comporta como la voz de la conciencia de House y, no obstante, cede a las tentaciones e invitaciones de su amigo, no conoce de rencor al menos no en plazos muy largos, perdona, busca la armonía, lo vimos llorar a lágrima viva a su novia Amber, medió entre House y Cuddy, etc. En estos momentos de poca verborrea sólo puedo decir buenas palabras al describir la características de este personaje, uno de los más pulcros y de sentimientos transparentes, con menos toxicidad. Si leyó la entrada anterior debería sospechar que de ser guionista, de una forma u otra le hubiera juntado con la doctora Cameron: la pareja perfecta, ética, responsable, pero de escaso conflicto que es justamente lo que está evitando una serie que ha tropezado con el abismo de la baja audiencia. 

Me aventuraría a asegurar que la serie dará un fin típico según  ha sido la tendencia: fidelidad a base de balas a su mejor amigo, incluso cuando le destruya la vida o lo deje sin licencia de practicar la medicina. Podría osar a decir que Wilson formará parte de la escena final. Sea como sea siempre ha estado allí y no será la ocasión para que así no suceda. Recreo la escena en mi mente: House y Wilson saliendo del hospital luego de que el primero dijera Everybody lies y el otro asintiera. Suena clisé, pero no deja de ser un clásico para indicar cierres de etapas con los protagonistas saliendo de un lugar y la cámara con tomas desde atrás y en lo alto. 

Chase y Foreman han sido fieles pero no guardan en sus características la nobleza que envuelve las conductas de Wilson ni la sanidad de sus sentimientos. ¡Gran actor Robert Sean Leonard: gracias inmensas para ti! De algún modo u otro volveremos a la realidad se llore cuanto se llore. 

La extrañamos doctora Cameron

Estaba en la cocina y ya pensaba ciertas formas de comenzar esta nueva entrada al blog Sol de Mediodía / Midday sun. Siempre que hago eso creo frases geniales, pero al sentarme a escribir descubro que las he olvidado. Al menos el título se me ocurrió en la mañana y se quedó en mi cabeza. Creo que iba a empezar con algo como... 

Al fin llegué a la octava temporada de House M.D. y nunca sentí tanto la ausencia de un personaje como el de la doctora Allison Cameron luego de su salida en la sexta temporada de la serie. Y lo digo pues siento que al ver los primeros capítulos de la temporada ocho en que no hallo por lado alguno a Taub, Chase, Hadley o a Cuddy el espacio que dejó Cameron aún no se puede llenar; hasta su ex marido anda de cama en cama sin encontrar alguien con quien complementar su existencia. De no ser por Foreman ya nadie pondría al nunca bien ponderado Gregory en su lugar, a pesar de que siempre se sale con las suyas. 

Sé que Cuddy no volverá, en la séptima temporada le tomé cariño a esta directora del hospital Princeton-Plainsboro reflejo del paradigma de la mujer libre del siglo XXI, no obstante, la salida de la serie de Lisa Edelstein fue tan anunciada como su irrevocable postura de no volver por más dinero. La audiencia se resignó de antes. No volvió y se la extraña; Foreman es algo débil como director (sólo he visto hasta Charity Case) y sigue siendo hasta el momento un discípulo de las maestrías houssianas. Todos y todas esperábamos que Cuddy saldara cuentas con House, que le diera un tiro en su pierna defectuosa o que lo llevase a juicio, pero son cosas en que la realidad pesó más que la ficción. Se fue y no volverá. En contraste, la salida de mi favorita doctora Cameron fue algo difusa, blurry, no hubo claridad de si sus apariciones sería en episodios específicos o si continuaba en la siguiente temporada. Ni la prensa hollywoodense sabía cuáles serían las jugadas de Fox hasta que en la séptima temporada ya no se vio más el nombre de Jennifer Morrison en los créditos. Era el fin de uno de los personajes que más enriquecían la serie según mi punto de vista, o más bien, era el personaje que entregaba lo que yo espero de una buena serie. Se iba la doctora que cuestionaba las decisiones técnicas y maquiavelianas de su jefe con argumentos morales, la que lloraba la muerte de sus pacientes, la que no presumió jamás de su calidad médica, la elegida por Cuddy para reemplazarla, casada-viuda-casada-divorciada, tan distinta de Hadley y Cuddy (para qué decir de Amber), la que perdonó al áspero Foreman luego de que le robara su artículo y lo trató de amigo a pesar de las malas respuestas del actual director de Princeton-Plainsboro, etcétera (ella sí era un largo etcétera).

No creo -es más, me niego- a que hubiese cumplido el fin de su ciclo en la serie. Yo, abiertamente, la extraño y aún espero que vuelva y que vuelva a dirigir el hospital (ni más ni menos). Si es que se cumple la profecía del fin de House M.D. espero un final con Cameron incluida. Incluso con la resurrección de Kutner y Amber.




Nota: de los hombres mi personaje favorito es Wilson. En otra ocasión escribiré de los aspectos de su bondad y amistad de hierro. A estos temas debería dedicarse la prensa farandulera de Chile, a éstos.

Los garbanzos de Nacho y Kela.

No tenía planeado ir a visitarlo. Me juntaría con Giselle en mi casa luego de que ella terminara de cuidar a unos niños consumidores del canal de Disney. Habían pasado meses de que no iba a verme. Un evento desagradable sucedió en mi casa y debí correr a avisarle que era mejor que no llegara, que nos juntaramos a conversar en otro lugar. Teníamos poco dinero para ir a comer a un local. Nada que hacer más que conversar hasta que nos diera un hambre real. Le dije: ¿Vamos donde el Nacho? Me respondió: espera, déjame llamarlo. Yo di unas vueltas en su bicicleta cuando de regreso me avisa que Nacho no contesta. "Vamos no más, no creo que se enoje, si ese hombre es bondad pura" me apresuré. Caminamos por Conchalí hasta llegar a la casa de Nacho que había preparado garbanzos a la hora de almuerzo cerca de las cinco de la tarde. Me ofreció los garbanzos más deliciosos que probé en mi vida. 

De vuelta a casa entré a Facebook y en mi estado le di las gracias. Miren si no está lleno de bondad este muchacho que me reveló la receta sin más ni más.

Paso uno: dejar remojando los garbanzos la noche anterior. En una olla se debe dejar un litro de agua hervida junto a los garbanzos y darles cocción de 20 minutos. En otra olla se debe cocer en un litro y medio de agua, zapallo a gusto más una taza y media de arroz. Indicador: el arroz cocido. En un (y no una) sartén se fríe una cebolla grande a pluma, medio pimenton rojo en forma cúbica y dos dientes de ajo. 

Paso dos: aunar todo en una misma olla y dar cocción por diez minutos sin dejar de revolver para evitar que la mezcla se adhiera a la superficie de su continente. Ponga sal a gusto (ojalá que le guste poco, la sal). Disfrute acompañando de ají color. 

Días atrás le pedí autorización para compartir la receta en el blog. Me dijo sí, aunque me aclaró que la receta era más bien de su mamá Kela. Me repetí la porción.

Que no te vayas Enero

Que no se vaya Enero sin la rudeza de la noche

donde enciende la pasión de vientos y calores.

Quédate Enero unos días más a mi lado,

y no me niegues los brazos abiertos dando amores.

Que no se haga Febrero con el hambre de su aliento,

que no sea un mendigo reptante cuando te hagas treinta y uno.

No me hagas la guerra con tu sol inmenso buen Enero,

no sin llevar conmigo su escudo ni el beso oportuno.

Cien poemas y cien canciones entonaría si cedieras,

si antes del fin me abrieses el sentimiento obstuso.

El mes favorito mío si no fueras nunca treinta y uno.

La Gabriela

Este poema lo oí en una serie de un canal chileno. El capítulo se llama La Gabriela en donde actúa Ximena Rivas protagonizando la vida de Gabriela Mistral. Personalmente me gustó el episodio en que se citaba ciertos poemas de la poeta; sin embargo, aparecieron otros que no sé si son de la autoría de Mistral porque busco sin encontrar. En todo caso son versos muy mistralianos y lo más probable es que sean de ella. [Totalmente recomendable] 

http://www.taringa.net/posts/tv-peliculas-series/3426090/Gabriela-Mistral---La-Gabriela-TVRip-TVN-_-Libros.html

"Como una enamorada estoy pensando

cómo será el momento en que yo caiga

con mi cuello sobre tu brazo.

Cómo te  miraré, cómo me mirarás

Amo, amo, amo.

Es decir, tengo hecha miel la sangre

Hechos música los suspiros.

Es la segunda vez que Dios pasa esa puerta;

La primera fue cuando nací

Y ahora que por amor vuelvo a ser nueva como un recién nacido."

Sobreviviendo en la voz de Mercedes Sosa (Original de Víctor Heredia)

No podría catalogar este tema musical como una de las mejores interpretaciones de Mercedes Sosa porque frente a su talento es más que complejo categorizar, sin caer en la siempre presente subjetividad, entre peores y mejores. Es que para mí todo el arte que hizo en vida contribuyó de igual manera a enaltecer el valor de la poesía y del arte latinoamericano. Hace algunos años que ya no está con nosotros, se la extraña y en su honor dejo en este espacio uno de las canciones que porto inamoviblemente en mis reproductores de música.

Me preguntaron cómo vivía, me preguntaron

'Sobreviviendo' dije, 'sobreviviendo'.

Tengo un poema escrito más de mil veces,

en él repito siempre que mientras alguien

proponga muerte sobre esta tierra

y se fabriquen armas para la guerra,

yo pisaré estos campos sobreviviendo.

Tristes y errantes hombres, sobreviviendo.

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO,

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO.

Hace tiempo no me río como hace tiempo,

y eso que yo reía como un jilguero.

Tengo cierta memoria que me lastima,

y no puedo olvidarme lo de Hiroshima.

Cuánta tragedia, sobre esta tierra...

hoy que quiero reírme apenas si puedo,

ya no tengo la risa como un jilguero

ni la paz de los pinos del mes de Enero,

ando por este mundo sobreviviendo.

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO,

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO.

Ya no quiero ser sólo un sobreviviente,

quiero elegir un día para mi muerte.

Tengo las manos nuevas, roja la sangre,

la dentadura buena y el sueño urgente.

Quiero la vida de mi cimiente.

no quiero ver un día manifestando

por la paz en el mundo a los animales.

Cómo me reiría ese loco día,

ellos manifestándose por la vida.

y nosotros apenas sobreviviendo, sobreviviendo.

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO,

SOBREVIVIENDO, SOBREVIVIENDO.

Violeta Ausente

Disfruta tus cerros, tu sol o tu nube. Memoriza cada átomo de la casa donde creciste con tus hermanos. Sal a correr a las llanuras, a los bosques, anda de excursión y nota las aves del sector en el que has vivido. Conoce la historia de tu pueblo. Escribe las memorias de las mascotas que tuviste en casa. Recuerda el lugar al que ibas cuando tenías pena; los juegos en las calles con los amigos del barrio; el camino del colegio a la casa; tu alcoba; tus dibujos animados favoritos; los juegos del 18 de Septiembre como el trompo o la rayuela; los peces que fuiste a observar a las orillas del río; los paseos con tu curso a una piscina o playa; tu primer beso; tu primer gol; la vuelta a clases; tu primer regalo a tu papá o mamá en su día. Recuerda con amor la tierra que te vio nacer y crecer.

El día en que Silvio no vino

Tocó en Argentina. No llegó a Chile como tantos y tantas quisieron.  Qué se la va a hacer, acá gobierna Piñera. Pensándolo bien quizá fue de artista porque indistintamente del presidente artificial de este país largo y sudoroso,  en Chilito está el movimiento estudiantil del siglo a nivel latinoamericano. Yo si fuera él viajo a conocer a Giorgio y a Camila. Simple. El día en que Silvio no vino Marcelo se lanzó a los rieles del Metro. Claudia se enojó con su novio. Giselle me dijo un garabato. Andrés probó la marihuana. Cientos y miles de jóvenes se suicidaron en mi hemisferio con la irritabilidad de la primavera. Yo amé un poco más a René Pérez Joglar. César mató la última neurona. Dafne recordó a su madre desde los Estados Unidos. Javiera le robó a un tipo el relajo del expirar el humo de su cigarro. Alexis volvió con la niña Leslie ¡Diantres! Sergio siguió con su mismo porte atrayente. Mi gata Cuba siguió muerta en un lugar que me duele no saber. Betsabé no limpió el ratón. José se burló de mí y se enturbió algo más mi odio hacia él. Sigo siendo un muerto de su felicidad. El Twitter cambió la configuración y pensé en cerrar Facebook. Mi mamá fue al gimnasio en la mañana. Mi papá siguió estoico en el acto de amor de ir a trabajar. Hubo un día menos para que conociera a Cristóbal. Cuanta gente murió y cuanta otra nació. Faltó menos tiempo para que naciera Emilia. La tierra se movió en varios lugares del mundo. El Transantiago siguió existiendo y me pregunté en qué estaría el transporte público de mi Copiapó. Volví a frustrarme sin ser poeta. Mi serie favorita siguió avanzando y yo seguí atrasándome. En el aire seguía persiguiéndome el aroma pasoso del amor. Diego se lamentó de que Silvio no viniera. Violeta siguió en el cielo. Sylvia preparó la once a su familia con burocracia. El sol dio más fuerte en el cuerpo de Felipe. En la cabeza de Mario siguieron reproduciéndose las neuronas. Antonio dejó pasar unas horas por si se oía mi sueño durmiendo. Dayán se rió a carcajadas contagiosas. Fernanda siguió llorando a Felipe, quizá mi mamá también. Aún no podía volver a oír Ángel para un final sin que me molestara y sin pensar que no tiene relación con la muerte. Martina siguió doliéndome en su distancia. Sebastián se ganó un nuevo odio. Salvador ganó un nuevo admirador. Alguien más cambió la T.V. por una radio. Pensé en inventar el día de los tíos y tías. Carmen me agradó más. Shakira movió sus caderas. Pensé si en Copiapó no se morirían de sed mis plantas y deseé que en paz descansaran mis gatos amados, mis dos conejos y el perro que nunca quise. El día en que Silvio no vino pasaron cosas en el mundo con los dólares, el cobre, el litio, el euro, el estaño, los anarquistas, el ministro, en la depreciación de la vida, en el accidente de la carretera. El día en que Silvio no vino en mi vida nada pasó, pero siguió pasando todo y nada más.

Simple Together por Alanis Morissette

Esta entrada la dejo para decir lo mucho que me gusta esta canción. Nadie puede decir que este tema de Alanis Morissette no es uno de los más tristes de la historia de la música pop y si hay otro, es de ella también.  Se llama Your House, pero lo traduciré cuando no tenga más sueño. Gócenlo o más bien, llórenlo. (Gracias a Paula Valdés y Tomás Prower por la ayuda)

Tú has sido el mejor de mis mejores amigos.

Ahora con mi depresión post-quiebre en las manos

no puedo ir a ti por consuelo,

pues quedamos detrás de nuestros límites

durante esta transición.

Esta tristeza me abruma,

me quema el estómago

y no dejo de chocar con las cosas.

Creí que seríamos simples estando juntos,

Creí que seríamos felices juntos,

que no tendríamos límites juntos,

que juntos seríamos preciosos,

Pero estaba tristemente errada/o.

Tú has sido mi alma gemela y mentor

Recuerdo el día que te encontré.

Contigo supe que el rostro de Dios era bello

contigo sufrí una expansión.

Esta pérdida me adormece,

perfora mi pecho

y no dejo de botar todo alrededor.

Creí que juntos seríamos sensuales,

Creí que juntos evolucionaríamos

que tendríamos hijos juntos

y que juntos seríamos familia.

Pero estaba tristemente equivocado/a.

Si tuviera una cuenta por todas las filosofías que he compartido,

Si tuviera un centavo por todas las posibilidades que he dado

Si tuviera diez centavos por cada mano en el aire,

mi riqueza no haría esto menos severo.

Creí que seríamos genios juntos,

que nos sanaríamos juntos,

que juntos creceríamos,

que nos aventuraríamos juntos,

pero estaba tristemente equivocado.

Creí que exploraríamos juntos,

que seríamos de mutua inspiración,

que volaríamos juntos,

que nos prenderíamos con fuego juntos,

pero estaba tristemente equivocado.

El anti-marihuana

Sólo dire: esta gente que hace de su bastión y filosofía de vida el amor a la naturaleza en combinación al libre consumo de marihuana y veganismo, me apestan. 

Aman la naturaleza, el medio ambiente, pero no les cuesta un ápice de dolor o duda darle vida a una planta y luego matarla de sed para fumársela, para experimentar placer y para contaminar el cielo con sus humos hediondos.

Critican que los seres humanos que consumimos carne y derivados de animales incurrimos en una práctica cruel al incentivar un sistema en que se reproducen seres vivos con fines de lucro. Es verdad, lo hacemos o al menos yo lo hago y me cuesta mucho sentir culpa. Pero, ¿no es un caso paralelo el de cultivar marihuana con el fin de obtener un placer, un goce momentáneo? Incentivan a miles de traficantes a reproducir plantas para luego quitarles la hidratación y venderlas. 

Conclusión: si usted ama a los animales, es hippiemente adicto(a) a la marihuana y es de quienes sale a las calles a gritar contra Pascua Lama, Hidroaysén o Castilla, dróguese en silencio, sin alardes porque habla pésimo de su persona y es de pésimo gusto.

Metodología post mortem

No se trata de estar tentando a la muerte. No. Pero algo me dice que mi existencia no trascenderá como quisiera por el resto de siglos de humanidad. Y en vista de ello, al menos quiero que mi velorio y funeral cumpla un cuerpo mínimo de requisitos que honren mi memoria. De esto siempre se habla en los almuerzos, pero por alguna razón u otra se olvida. A continuación, lo que escriba puede sonar frívolo y quizás lo sea, mas deseo que mis seres queridos sientan haber cumplido los últimos de mis deseos.

Empezaré ideológicamente. Que no haya sacerdotes ni monjas. Si llegara un religioso o religiosa de cualquier credo (de quienes fui amigo en vida o amigos de mis deudos) que asistan de civil. No está demás aclarar que por ningún motivo quiero ceremonias o misas. Yo me relaciono con Dios directamente, sin intermediarios. Ese punto es intransable. La única oración posible se cantará: Zamba para no morir de Mercedes Sosa cada dos horas de velorio. Sin depósito de cosas en el féretro, descalzo y de blanco de cabeza a pies. Que nadie coloque banderas de ningún tipo ni ideología política o social cerca de mis restos. De preferencia que se eviten las ropas negras y se privilegien las blancas. Dono todos los órganos que pueda donar. Por último: quiero descansar en paz en Copiapó.

En mi lápida debe decir el siguiente verso de mi autoría: 

"Yo, en mis adentros estoy hecho el amor y de amor me hice verso también."

Tal vez suena frío, y parezca estar haciendo un circo con los sentimientos ajenos. Pero uno se muere una vez en la vida.

Que nadie diga: es que nunca lo dijo bien. Si me marchara en poco tiempo contando desde hoy, que nadie diga: parece que él presentía.

"Y sólo de ti espero, Padre Nuestro que estás en los cielos, recoge mi cabeza mendiga si en esta noche muero." 

(Poema del Hijo, Gabriela Mistral en Desolación)