Versos

"Yo no protesto pormigo porque soy muy poca cosa, reclamo porque a la fosa van las penas del mendigo. A Dios pongo por testigo de que no me deje mentir, no hace falta salir un metro fuera de la casa para ver lo que aquí nos pasa y el dolor que es el vivir." (Violeta Parra en Décimas, autobiografía en versos)

sábado, 30 de abril de 2011

A las once

Son las once apenas y la noche sólo comienza
A llamar amor en gritos de oscura nostalgia
Varios versos se han ido para no volver.
Sin luna, sin sol, sólo un silencio de magia.

Siento una gula de ser en este viernes de existencia barata
Hay un puñal fuera de mis células, un espacio que descansa.
Y el mismo que no sabe qué hacer, extraña a su fiel daga.
Y aunque no corra sangre al borde de la herida, hay fuego que abrasa.

Siento una gula de ser en esta noche de escrituras baratas.
Siento una inconformidad de no empañar mis ojos con lágrimas.
Siento un verso que nace sin ganas, con las luces apagadas.
Siento un exceso de calma en la que fuera un alma de angustias
Siento un cuerpo rebelde que se acuesta con el alma mustia.

Y en su estilo sempiterno, de manera artificial,
la paz me adormece las entrañas, me mece en su noche sin horas.
Me desliza entre rumbos sin sentido, su manera existencial.

Como todos, finjo vivir sin miedo, sin trampas.
Me desvelo sin clemencia en materias mundanas.
Me río de estas frases inconexas,
pero más me río de su amor que no cuaja.

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